Андрей Пустоваров
Супер-Модератор
Очнулся. Вокруг никого. Сильная боль в пояснице. Болит колено, грудь. Расстегнул гимнастерку - осколок пробил кожаный кошелечек и торчит в районе левого соска, кровь присохла и почернела. Попытался вырвать осколок - боль и свежая кровь. Черт с ним! Двигаюсь по отзвучавшему, отгремевшему полю боя - дьявольского сражения людей с людьми, врагов с врагами. Трупы, куски человеческих тел, покореженная военная техника. Ползу день, ночь, еще день... Забытье. Рука сильно воняет тухлой селедкой, пальцы правой руки стали черными, впечатление что под тряпками-бинтами ползают черви... Большая брезентовая палатка называется "медсанбат". Меня кладут на пропитанную кровью деревянную лежанку - операционный стол. Рядом на земле корыто-носилки, сюда сбрасывают все лишнее; ампутированные руки, ноги, куски тел человеческих. Надо мною появляются двое в клеенчатых, перепачканных кровью передниках. Операционный конвейер. Как сейчас слышу их диалог: Н-да, придется ампутировать по локтевой сустав... - говорит один. - Морока. Как бы не по плечевой?! - Давай зашьем? Хрен с ним, пусть в тылу ампутируют! - Ты валяй, поработай, я засыпаю... Разбуди через часок, сменю. И оставшийся хирург пришил большой кусок почти оторванной руки. Нижайшее спасибо полуспящему, жутко уставшему хирургу, - в его "корыто" моя рука не попала. Очнулся от команды: "Вывозить раненных в живот и ноги, а остальные сами. Сами..." И мы, человек двадцать побрели в указанном направлении. Сейчас это трудно представить: ковыляющая кучка калек, все в пропитанных кровью бинтах, в разорванной, прострелянной одежде, все это раскачивается, движется, точно -проклятие всему живому... А называли мы жизнь, почему-то, "железкой". Камнем застряло до конца дней: в луже лежит солдат, умоляет "Братцы, пристрелите! Пристрелите!" У него оторваны обе ноги, огрызки мяса и костей в грязной луже, глинистая вода с кровавыми разводами... "Чего мимо идете, сволочи. Му-ча-юсь я... При-стре-ли-те..." Зачем я пишу? Война слишком страшная и грязная штука, чтобы восхищаться ею. Безумие всей истории человечества, скотское начало, древние инстинкты, вылезшие наружу. Фильмы о войне, книги о войне, их уж слишком много. Читаю, смотрю и чаще всего не верю! Видно те, пишущие о войне, те создающие высокохудожественные фильмы, или не были в окопах передней линии или же надевают розовые очки ложно понятого патриотизма и, да простится мне, слепнут от эйфории побед. Сладко-коньячные слюни ветеранов, целующихся у колонн Большого театра. Показуха. Это выше моего понимания. Восхвалители героики войн подкладывают хорошую мину под все нравственные, гуманные начала. И результаты: на телеэкранах мы снова и снова видим трупы и сожженные города. Не учимся, не умнеем, господа.
Юрий Транквиллицкий